(5)ENTREVISTAS CON MUJERES 

INOLVIDABLES

ANA DE MENDOZA

Princesa de Éboli

Hace algún tiempo, en un domingo de otoño limpio y cuajado de amarillos, estuve en la villa de Pastrana. Y de cuantas curiosidades descubrí en ella, ninguna acució tanto mi emoción como el palacio o casa fuerte que perteneció a los príncipes de Éboli, sumamente recogido en su vejez decrépita, pero aún delator de su acuciante pasado. Sí, como uno de esos retratos de personas octogenarias, cuyos rasgos nos hacen presumir la hermosura y empaque de su juventud. Sólida y elegante mansión de sillería, .con líneas muy alargadas, flanqueada por dos avanzados torreones. Y maravillosa su portada renacentista, compuesta de arco, frontón y columnas estriadas del orden corintio, y dos medallones con medias figuras en relieve ocupando las enjutas. Encerrado el frontón, las armas y divisas de los Mendoza y la Cerda. Sobre la puerta, un amplísimo balcón de gran vuelo, siendo ventanas las demás aberturas en los enormes lienzos.

Fuente: http://open.ieec.uned.es/HussoDigital/?page_id=783

Ana de la Cerda y Castro, abuela de la famosa "princesa de Éboli", encargo a Alonso de Covarrubias la construcción de este palacio en el año de 1541, que nunca llegó a concluirse. La nieta, junto con su marido, residió aquí, e incluso fue encerrada hasta su muerte a istancias de Felipe II, acusada de la muerte del funcionario Escobedo. La Universidad de Alcalá adquirió esta construcción al arzobispo de Sigüenza en el año de 1997.

Fuente: https://www.operanews.com/Opera_News_Magazine/2015/3/Features/Lifting_the_Veil.html

Y de tales ventanas, la de la torre de la derecha, conforme yo contemplaba el palacio, me dijeron ser conocida por “reja dorada” y haber correspondido al aposento en que desvivió –prisionera- los postreros años de su existencia la famosa Ana de Mendoza y Silva, princesa de Éboli, en compañía de Ana, la benjamina de sus hijas, la cual, muerta su madre, fue a encerrarse en el convento de la Concepción Francisca.

El interior de tan vasto edificio me causó mucha impresión. Corredores desnudos transidos por el olor a moho; salones de techos artesonados con gruesos rosetones y frisos de relieve; escaleras amplias medio obstruidas por los escombros y rotos sus barandales de forjado hierro.

            Regresé a Madrid, tan removido por las evocaciones, que al día siguiente quise enterarme de su historia, para lo cual ningún libro me pareció más a propósito que el titulado Historia de Pastrana, obra erudita, en prosa magistral, de don Mariano Pérez y Cuenca, impresa en Madrid el año de 1871.(1)

(1)   Pérez y Cuenca, Mariano, Historia de Pastrana, Guadalajara (España), AACHE ediciones, 1996.

 Me impresionó sobremanera el inicio de tal historia, cuando refiere cómo el César Carlos I, con bulas de los pontífices Clemente VII y Paulo III, vendió en 1541 aquellas tierras de Pastrana a doña Ana de la Cerda, esposa de don Diego de Mendoza, conde de Mélito; importándole al monarca tal venta diecinueve millones cuatrocientos seis mil novecientos veintidós maravedises uno con otro, incluidos los clérigos. La escritura expresaba que adquirían los condes tanto la villa como los inmediatos pueblos de Escapete y Payatón, “desde la hoja del árbol hasta la arena del río, y desde la arena del río hasta la hoja del árbol”. Podían, pues, los reyes vender no sólo sus tierras, sino igualmente a sus vasallos. Muerta doña Ana de la Cerda, compró las tierras de Pastrana el célebre Ruy Gómez, príncipe de Éboli, gran favorito de Don Felipe II, casado con la no menos famosa Ana de Silva y Mendoza, hija única de los condes de Mélito, por lo cual todo se quedaba en casa.

            Muy interesado desde entonces por cuanto se relacionase con la princesa de Éboli, contemplé muchas veces cuantos retratos de ella eran conocidos; alguno como los que vio madame D´Aulnoy en el palacio del Infantado, en Buitrago, o el atribuido a Sánchez Coello. Tuvo la tez blanca, el único ojo vivo entre negro y castaño, negra también y muy rizada la cabellera. Un rostro seductor surgiendo de una pomposa lechuguilla de abanillos. El traje, de seda negra, aparece enriquecido con pasamanes o alamares de raso; del cuello pende una sarta de perlas; y desde los hombros declina un velo de crespón blanco, cuyo nacimiento está en lo alto del copete de los cabellos y que, afianzándose en la nuca, termina por delante sujeto con un joyel. Un parche de seda negra –cuyas cintas se esconden en los rizos, sobre la frente, y tras la oreja- tapa la cuenca del ojo derecho muerto. Y para fomentar mi curiosidad hacia tan sugestiva criatura y el porqué de aquel tafetán encubridor de un sol, los galantes versos con la galante y delicada explicación del poeta escolapio Arolas:

Un párpado levantado Muestra la negra pupila que con su fuego aniquila                                                              cuánto una vez ha mirado. Y el otro cubre caído, como venda bienhechora, la pupila matadora qué, cerrada…, se ha dormido.

 Para cegarnos basta un sol

-Sí, señora mía: para cegarnos basta un sol- ¿Cómo podía admitir la Providencia que en vuestro rostro hubiera dos soles, si en la Naturaleza basta uno para cegarnos y para darnos vida y muerte?

            La princesa de Éboli sonrió imperceptiblemente a mi madrigal. Acaso por ser el mío piropo nada original en sus oídos y mil veces explicado por el fervor conceptuoso de los galanes de su época. Aparecía doña Ana de Mendoza ante mí como si milagro hubiese vitalizado su aludido retrato. Y estaba sentada en un gran sillón de cuero con almohadón carmesí; y yo, en pie, a pocos pasos de ella. Y los dos, solos, en una gran sala cuya única ventana tenía los barrotes de hierro dorados a fuego. Para romper aquel silencio cuyos latidos nos eran perceptibles, yo insinué:

-Cuenta el gran cronista Salazar de Mendoza que a principios del siglo XVII vuestro linaje sumaba más de sesenta mayorazgos, la mitad de ellos con títulos y grandezas, y hasta ochocientos pueblos con más de noventa mil vasallos-

-Y no miente. Apenas el monarca podía sentirse más orgulloso que yo de su poder y de su grandeza. Por ser hija única de los condes de Mélito reuní en mi persona títulos y mercedes de las casas de Medinaceli, del Infantado y de Cifuentes. Y en la villa de Cifuentes nací el 26 de junio de 1540, siendo bautizada tres días después en la iglesia del Salvador de aquel lugar, por mi tío don Juan de la Cerda, canónigo de la iglesia de Toledo.

-¿Es cierto señora, que perdisteis vuestra pupila derecha a consecuencia de una picadura de espada, mientras os ejercitabais con uno de vuestros pajes?

-¡Es bella la causa que ha buscado la historia para explicar el misterio de mi ojo derecho, siempre oculto y con desparpajo mío por un tafetán de seda! Pero no fue tan bella la realidad. Como hija única de poderosos padres, mi educación se resintió de una excesiva libertad, en la que mi voluntad se reafirmó voluntariosa y dura. No buscó mi infancia juegos y amistades de niña mimada. Me encantó la compañía de los muchachos, pajes y escuderos. No amé los libros, ni la piedad, ni los ensueños. Preferí montar a caballo, ejercitarme en la esgrima, pelearme como un chico, gritar con rabia mis órdenes, ensartar los epítetos reservados a los hombres de armas y pelo en pecho. Mis aficiones máximas fueron la caza y l vagabundeo por las llanuras de mis tierras. Cierto día,  cuando aún no había cumplido los doce años, parodiando una guerra enconada con varios pajes y mozos de labranza y artesanía, la piedra lanzada por uno de ellos, me dio en el ojo. No me desmayé ni lloré. El paje cuya piedra cegó mi pupila se revolcaba de aullidos, rebozado su rostro en sangre, por la piedra que le tiré, lo cual me recompensó de mi “glorioso percance bélico”. Mi temple fue así.

-¿Y os casaron pronto?

-Apenas cumplidos los doce años, con estúpida aquiescencia de mis padres, el rey Don Felipe II me casó con don Ruy Gómez, segundón de doña María de Noroña y de don Francisco de Silva, señores de Ulme y de la Chamusca. Ruy Gómez, de treinta y seis años de edad, era ya el favorito real y poderoso en mando y bienes. Pero nuestro matrimonio no se consumó hasta siete años después. Mi soberbia casi infantil, así sometida a un capricho soberano, me dictó el odio contra Don Felipe; odio que cultivé con rabia hasta casi los últimos años de mi vida.

-¿No fuisteis feliz en vuestro matrimonio?

-No. Respeté a mi esposo. De mi absoluta sumisión soberbia a mis deberes de esposa fueron pruebas irrecusables aquellos diez hijos que tuve de él en poco más de doce años. Doce años largos, los de mi juventud, en los que no tuve tiempo sino de parir y convalecer para volver a caer en gravidez. ¿Comprendes la estupidez de cuantos historiadores han insinuado mis primeras liviandades antes de 1570?

-Se dice que, antes de consumarse vuestro matrimonio, os amó el rey, y que hijo de Don Felipe fue aquel primer fruto de vuestro vientre, don Diego, tan rubio y tan triste y tan distinto de sus hermanos, morenos, alegres y díscolos; sí, aquel don Diego que murió en tierna edad, como los más de los varoncillos de Don Felipe, y cuyo nombre fue el de otro hijo legítimo de aquél, también muerto sin haber salido de su inocencia.

-Cierto que Don Felipe me amó. Pero no me confesó nunca con palabras. Las mujeres descubrimos en seguida las pasiones que suscitamos, aun cuando se nos oculten con la fiereza conque intentó ocultarme la suya el rey. ¡Pobre Don Felipe, tan ascético y tan voluptuoso, tan apasionado y tan tímido con las mujeres! Yo descubrí su secreto porque le temblaban las manos, los labios y la mirada apenas me tenía a su lado. Pero...

Las cárceles del alma

-¿Y no intentó jamás imponeros su pasión?

-¡Jamás! Como yo adiviné su amor, él adivinó mi odio. Y como su espíritu era, tal que el mío, de acero, incapaz de una vileza, de su gran pasión por mí hizo una cárcel para su alma. ¿Ignoras que las almas grandes, sino se han pervertido, suelen estar presas, más que en sus cuerpos, en las cárceles que se van haciendo con sus renunciamientos, con sus amores fracasados, con sus anhelos incumplidos, con sus frustrados esfuerzos? Yo no tuve sino un gran amor en mi vida: don Antonio Pérez, gallardo galán, sutil gobernante, espíritu de aventura. Y lo fue cuando yo era viuda y dueña única de mi cuerpo.

-¡Don Antonio Pérez! A quien se le acusa de gravísimos delitos: traición a su patria y a su rey; la muerte alevosa de don Juan de Escobedo; su cobarde huida a precio de la muerte de nobles caballeros -sus protectores- como don Juan de Lanuza, gran justicia de Aragón.

-El mucho amor tiene siempre a punto atenuantes y eximentes coadyuvadores a la absolución de la persona amada. Te juro que jamás conocí por entero qué fuera verdad y qué mentira en esas acusaciones que la historia mantiene contra don Antonio Pérez. Te juro que creí y sigo creyendo que ellas hay mucho de mentira y bastante de verdad. Pero... ¿fue mi amante el único reo en tales delitos? Mi amor siempre siempre lo encontró galante, sincero y generoso. Murió alevosamente asesinado don Juan de Escobedo, en la callejuela del Camarín de Santa María, muy cerca de mi palacio. Pero en aquella fecha, don Antonio Pérez pasaba la Semana Santa en Alcalá, y estaba en el El Escorial Son Felipe II. Dos tan perfectas coartadas, que me llenaron de recelos. Porque me insinuaban sin darme paces lo que iba tomando cuerpo en la opinión de todos.

-Sí, la historia lo declara: que don Juan de Escobedo había muerto por haberos sorprendido amartelados, en vuestro aposento, delatándolo a Don Felipe; y por traer pliegos de su señor don Juan de Austria, en los que se probaba al rey cómo don Antonio Pérez "se entendía" en clave con los levantiscos nobles flamencos. Pérez tuvo dos motivos para matar a Escobedo.

-Y Don Felipe tuvo tres...

-¿Tres? No lo comprendo, señora.

-Pues entiéndelos en mis labios: Escobedo contemplando flaquezas mias con don Antonio Pérez..., que Don Felipe hubiera deseado para sí. Uno. Escobedo traía pruebas de que los nobles flamencos que conspiraban contra España sabían secretos de Estado que sólo debía saber el rey, el señor don Juan de Austria y don Antonio Pérez. Dos. Y Don Felipe, en su tercer motivo, resolvía dos problemas para él decisivos: privarle de mi a su secretario y castigarle por su entendimiento con los de Flandes; sin declarar este castigo -tan afecto a él como a España- por los secretos de Estado, sino por la justicia a la muerte alevosa de Escobedo.

-¡Graves imputaciones las que lanzaís contra vuestro rey!

-Las ha lanzado esa historia que tanto me pones en cara. Y te las recuerdo. Pero tampoco te juraría mi absoluta creencia en ellas. Lo que me importa que sepas de mí es cuanto afecta a mis relaciones con Don Felipe. El cual, obsesivamente, pretendió que pues no era yo para él..., no lo fuera para ningún otro varón. Y que jamás tuvo piedad para mi voluntad de mujer enamorada.

-Entonces, conforme pasaran los años, vuestro odio hacia Don Felipe iría creciendo también obsesivamente...

Las cárceles del cuerpo

-Pues te engañas. Aún cuando una mujer no ame a un hombre, si le sabe apasionado angustiosamente por ella, poco a poco le va perdonando los excesos con que se procura vengar los desprecios. y hasta se siente halagada cuando tan obsesiva pasión no perdona los medios más reprobables para oponerse a la entrega amorosa -y no para él- de la mujer idolatrada. Conforme fue pasando el tiempo y Don Felipe me aisló inexorable de mi pasión..., ¡le fui perdonando sus excesos en gracia a ser ellos hijos de sus celos, de su insaciada hambre de mí!

-¿Y como pudo impedir tan cumplidamente vuestra voluntad amorosa?

-Persiguiendo a mi galán y levantando cárceles para mi cuerpo. Y en verdad te digo que no le faltaron motivos que justificaran, en parte, sus determinaciones. Yo era manirrota y escandalosa en mis sentimientos. Me privaron de la tutoría de mis hijos y de la libre disposición de mis bienes que me dejara en testamento el noble deseo del príncipe de Éboli, mi señor y esposo.

-¿Cuáles fueron las cárceles en las que se fue consumiendo tu corporal existencia?

-La misma noche del 28 de julio de 1579, en que fue detenido don Antonio Pérez, fui apresada yo. Se me condujo a la fortaleza de Pinto y quedé encerrada en la sala de uno de los torreones, sometida a severísima vigilancia y sin otro servicio que el de mi antigua dueña Bernardina Cavedo, muy intrigante y consejera de mi perdición. A principios del año siguiente me trasladaron al castillo de San Torcaz, lugar situado a unas ocho leguas de Madrid, pasado Alcalá, y en el que también había sufrido prisión, por orden del arzobispo don Alonso Carrillo, Francisco Ximénez de Cisneros. Pero como en San Torcaz cayera gravemente enferma, conseguí del rey que a primeros de marzo de 1581 se me permitiera vivir en este mi palacio de Pastrana, recluida en esta sala donde ahora estamos y sin otra razón de vida para mis horas que la luz que penetra por esta ventana de la "reja dorada"...

-¿Cuántos años duraron vuestras prisiones?

-Desde el 28 de julio de 1579 hasta el 2 de febrero de 1592, en cuya madrugada fallecí, incumplidos mis cincuenta y dos años de edad y cumplidos los doce y medio de mi reclusión.

-¿Sufristeis mucho en tan largo plazo?

-¡Mucho! Veía poco a mis hijos, a varios de los cuales sabía enzarzados en descabelladas empresas. El secretario del rey, Mateo Vázquez, que tanto intrigó para eliminar a don Antonio Pérez, excitaba en el monarca el rigor para mí. Los procuradores nombrados para administrar mis caudales, los administraron para ellos. En mayo de 1590 llegó a ésta prisión un escribano seguido de una cuadrilla de albañiles, y, como hallaran atrancada la puerta, y no habiendo entre mí y el mundo más comunicación que un torno conventual, lo quitaron, y durante unos días los albañiles tapiaron cuanto podía dar paso a la luz de Dios y hasta cubrieron con una alambrada esa enrejada ventana que da a la plaza. Quiero decir que me dejaron emparedada cuando ya estaba a merced de varias dolencias. Pero mi dolor mayor lo alentó mi hija Ana, de pocos años,  mi inseparable compañera, sin risas ni lágrimas, sin ensueños y con pesadillas, siempre acurrucada en mi regazo y ahilada entre suspiros y hambres.

-¿Es posible que en tanta tribulación vuestro odio no creciera para haceros enloquecer?

-Inexplicables son los designios de Dios. Yo, que tanto amé y que tantos desatinos cometí por amor, en aquel lentísimo y angustioso de vivir, aprendí a disculpar, a perdonar a cuantos extremos me parecían preparados por el amor. Y aún me dio tiempo para encaminarme con serenidad y resignación hacia ese mundo sobrenatural en el que no existen cárceles para los cuerpos ni para las almas, y en el que brillaba la más limpia y cálida y tierna luz dominical...

Calló Ana, princesa de Éboli. Y cayó el párpado, ocultándome el único sol de su rostro. De cuya tiniebla empezó a fluir un llanto tan lento, que podía ir engarzando una lágrima tras otra...

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Pérez y Cuenca, Mariano, Historia de Pastrana, Guadalajara (España), AACHE ediciones, 1996.

Saínz de Robles, Federico Carlos, Enigmas de cincuenta mujeres inolvidables, Madrid-Barcelona-México, DAIMON, Manuel Tamayo, 1963.

(4) ENTREVISTAS CON MUJERES 

INOLVIDABLES

ELISENDA DE MONTCADA

Madona de Pedralbes

No la primera referencia, pero sí la primera noticia concreta que tuve de Elisenda de Montcada fue hace poco, cuando para prologar la traducción castellana de Lo Somni, del erudito Bernat Metge, hube de leer tan curiosa obra con moroso detenimiento. Bernat Metge, que escribió el elogio de Elisenda en 1398, treinta y cuatro años después de haber muerto la gran señora, sin interés adulatorio posible, así se refiere a ella: "Fue muy graciosa y siempre continua intercesora de sus pueblos. Jamás fijó sus ojos en cosas deshonestas. Su limosna nunca fue negada a los necesitados. Y después de la muerte del rey, su esposo, terminó en el monasterio de Pedralbes, que aquél había comenzado, en el cual honestamente, acabó sus días y murió".1

1. Megte, Bernat, Lo Somni, prólogo y notas de Antonio Vilanova Andreu, Barcelona, CSIC, 1946.

Honesta y suave, reitera el erudito. Y aún la denomina "regina de Pedralbes", luego de compararla, indirectamente, con mujeres tan ilustres como Lucrecia, esposa de Colatino; como Clelia, virgen romana que impidió la conquista de Roma por las huestes de Porsena, rey de los toscanos; como Cornelia, hija de Escipión el Africano y madre de los Gracos; como Griselda, paradigma de la paciencia, de la honestidad y de la fe conyugal.

     Posteriormenete, en un raro libro de Tomic, titulado Histories e conquestes, su autor, refiriéndose a Elisenda de Montcada, asegura que "és sancta en Paradís".2

2. Tomic, Pere, Histories en conquestes del realme d´Aragó e principat de Catalunya, introdució, transcipció, notes i índex a cura de Joan Ibarra. Catarroja, Barcelona, ed. Afers (Textos clásicos, 2), 2009.

    Más el motivo que decidió mi vuelta a Pedralbes, para contemplar de nuevo la imagen alabastrina, yacente, de Elisenda fue haber sido bautizado con su nombre un premio anual para honrar una novela escrita por una mujer. Elegí la mañana del 10 de agosto para mi devota peregrinación. El calor era mucho, sobre la ciudad de Barcelona, entre los azules unánimes del cielo y del mar, flotaba una neblina fina, ondulada y móvil como una gasa. Pues los restos del bello monasterio me eran conocidos, penetré directamente en el templo y me detuve ante los dos escalones que preceden a la plataforma, sobre la que se eleva el portentoso panteón de la última esposa del rey de Aragón y de Cataluña, don Jaime II el Justo, excelente monarca, no mala persona y sensual temperamento. El cansancio, el sopor y una suave emoción me hicieron tomar asiento en el escalón más alto. Ligeramente escorzado me dediqué a contemplar el mausoleo ojival, por partes, como si estas se presentaran a mi atención en sucesivos planos fotográficos.

Primero, los tres leoncillos, de expresión llorosa, que sostenían la base de la urna. Luego el frontal de la urna, dividido en seis compases, coronados con arcos y cada uno de los cuales ocupa la figurilla, a medio relieve, de una santa o de un santo franciscano. Enseguida la estatua yacente de Elisenda, en alabastro y con reminiscencias de su primitiva policromía, a cuya cabecera y pies hay dos ángeles genuflectos sostienen un velo, del que parece surgir el alma de la santa reina dispuesta para la asunción.

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Fuente: https://www.pinterest.es/pin/576108977303116314/ 

     Más mi ojos regresaron con acucia a la figura supina, coronada y cubierta por un suntuoso brial festoneado de galón de oro; la manos, posadas y unidas sobre el vientre; cerrados los ojos con suavidad de ensueño; la expresión, colmada de esa paz calificada de "beatífica". Figura larga y ligera aún en la rigidez del alabastro. Y pensé: "Debió de ser bella Elisenda de Montcada. Suave en la voz, en el paso y en el ademán. Dulce en la mirada y en la sonrisa. Su rastro, insignificante, en la historia trascendía a simpatía, a bondad, a sencillez. Amó con serenidad a su esposo. Amó con pudor a sus prójimos, míseros o afortunados. Amó con la incondicionalidad de la fe ciega a Dios. Amó sin egoísmo su vida. Amó con humildad su destino. Amó con desprendimiento su grandeza. ¡Elisenda o Elicsen de Montcada! pasaría por las galerías y los claustros como un rayo de luna gótica. Miraría los campos, las olas, las estrellas, los seres con unos ojos humedecidos por la misericordia franciscana, en una actitud casi litúrgica. Tendría estremecimientos de altos linajes catalanes, reconcomios de piedades de gran señora de los antifonarios y de los libros de horas miniados. Supondría paraísos en tercetos con ritmo y melodía. Sabría dar acento a sus preces en latin corrupto, en lemosin, en catalán..."

     Así pensaba yo cuando..., ¡Oh, Dios mio! ¡Íbaseme la cabeza como si me la estuviera cortando, sin dolor ni sangre, un mareo, y sin que mis manos pudieran sujetarla! ¿Iba a morir yo? ¿Iba a dormir yo?

El despertar de un sueño largo

     Pero que la cabeza se me iba era algo tan seguro como irremediable. Apoyé mis manos en el mármol frío de la plataforma. Mis labios y mi lengua quedaron invisibles en una sequedad de siglos. ¿Soñaba yo ya? SE movía suavemente el simulacro alabastrino de Elisenda. La casi apagada policromía de su rostro y de su brial íbase encendiendo y ganando tonos rigurosamente vitales. ¿Suspiró Elisenda? Palpitaron sus párpados, sus labios y su pecho. Se separaron sus manos. Primero, suave y lenta, quedó apoyado su erguido busto sobre el codo izquierdo. Luego se sentó con las piernas fuera de la lauda, colgantes y juntas, y cubiertas por el brial, según la honestidad manda. ¡Oh, sí, también bostezan las ilustres damas medievales! Se desesperezó tranquilamente. Y miró en torno suyo. Y se fijó en mí. Me pareció más curiosa que sorprendida.

-¿Seríais tan amable que me prestaseis vuestros brazos para descender?

     Ni en lemosín, ni en catalán, ni en alguerés, ni en corrupto latín, ni en aranés, me habló, sino en un castellano romanceado y ya legítimo.

-¡Oh, claro que sí, señora mía!

     Me levanté. Alcé mis brazos hacia ella. Y en mis brazos sentí la falta de peso de un cuerpo fantasmal. Elisenda se sentó en el escalón más alto y puso sus pies en el escalón bajo. Y apoyó sus codos en las rodillas y su mentón en las palmas. Yo me senté según estaba antes, próximo a Elisenda. Cuyos ojos, sin color concreto, pero con luces de albas mediterráneas, volvieron a examinar el ábside con sus siete caras y sus siete ventanales, el arranque de los transversales arcos, el coro central, los siete trazos en que se reparte la longitud de la nave, los rosetones casi ciegos que retenían el iris de la heráldica fundamental. A mí me asombraba algo mucho más asombroso que el arco, la columna, la ojiva: que la expresión doliente, lacrimosa, de ángeles genuflectos y leones acostados se había transformado en expresión jubilosa y, sin casi, sonriente.

-Estamos en Pedralbes... -susurró Elisenda trayendo sus ojos a mi persona-. Y tú ¿quién eres? Me extraña tu atavío...

-Yo estoy soñando, señora, en seres,, lugares, luces y sombras de hace seis siglos largos.

-Y yo... ¿he dejado de soñar? ¿Cuántas horas he dormido?

-¿Horas? ¡Seis siglos largos! Os dormisteis... en el Señor, como aconseja San Juan en su Apocalipsis; en el Señor -que es quien recoge los sueños definitivos- el 19 de julio de 1364. Estamos en el siglo XX.

     No pareció asombrarla mi declaración. Replicó con sosiego terne y tierno:

-¡Ah, ya! Luego estoy muerta. Sólo he despertado en vuestra evocación.

-Ni aun eso, señora mía. MI sueño os sueña. Soñando yo os rescato a la inanidad del alabastro. Viviréis mientras mi sueño dure.

-¿Tanto os interesaba soñarme?

-¡Tanto! MI somnolencia os ha ido desentumeciendo. Y ya estamos juntos, a cual más soñándonos.

-Vuestra curiosidad va a sufrir grandes decepciones. Si prescindís de una honestidad sin tentaciones, de una bondad sin santidad, de una caridad sin heroísmo, de unos amores sin apasionamientos..., ¿qué restará de mí?

-Jamás la historia nos ha contado menos de una persona que, como vos, fuera tan ponderada por sus contemporáneos. Porque, al parecer, en vuestro tiempo ardiente en los extremos y sin términos medios posibles, esa caridad sin heroísmo, esos amores sin pasión, esa bondad sin santidad y esa honestidad no probada por las tentaciones, se convirtieron en virtudes casi mágicas. Al menos así lo sentenciaron cronistas como Ramón Muntaner y vuestro nietastro Pedro el Ceremonioso.

-Pues bien decidió la historia guardando tan escasas memorias de mí. Porque mi existencia mortal fue un puro ejemplo de vulgaridad.

El lirio del bosque milenario

-¿Y no creeís, señora, que la vulgaridad tiene sus grados de heroísmo?

-Ful como a un lirio silvestre y solitario en un bosque antiguo lleno de sobresaltos y de músicas prodigiosas. En mi tiempo, dos linajes catalanes eran casi tan ilustres como el de los reyes: Cardona y Montcada. Mis padres fueron Pedro II de Montcada, señor de Aytona, gran senescal de Cataluña, y Elisenda de Pinós. Pero mi linaje tenía sus raíces ya más que seculares. UN casi legendario Ramón de Montcada fue epífe y sucesor de un más legendario Otger Catalón, caudillo de "los nueve varones de la fama", a cuyo nieto, Armengol, concedió Carlomagno el condado de Urgel. Desde entonces, entre los Montcada abundaron los virreyes, los grandes almirantes, los senescales, los jerarcas de la Iglesia, los sabios juristas... Muchos de los cuales, y sus hijas o sus hijos, contrajeron matrimonios con princesas y príncipes de las familias reinantes. Yo nací en mayo de 1292 en nuestro castillo del Besós. Esperaban mis padres un varón. Crecí, a mi albedrío, entre dueñas y azafatas, clérigos eruditos y poetas cortesanos. Me gustaba asistir a los misterios religiosos y a las representaciones alegóricas, a las cetrerías y a los certámenes de juglares cristianos y moriscos. Pasaba muchas horas, sola, contemplando el mar y el cielo. Sabía hilar y tañer la cítara y cantar coplas de amor y de guerra.

-Estarías muy cortejada...

-Mi honestidad no hubo de vencer grandes tentaciones. Cuando acababa de cumplir los treinta años, en la Navidad de 1322, contraje matrimonio,en Tarragona, con don Jaime II. Fueron unas bodas recatadas, casi anónimas, como convenían a un monarca cincuentón y muy doliente, cuyo tálamo habían ocupado ya tres esposas: Isabel de Castilla, Blanca de Nápoles -su único gran amor y la madre de sus diez hijos legítimos- y la hermosa y estéril María de Chipre.

-¿Amasteis mucho a vuestro esposo?

-Le entregué cuanto me aconsejó el pontífice Juan XXII en una afectuosa epístola: mi honestidad, mi amabilidad y mi afecto. Y le evité enojos y celos. Creo que hice felices los postreros años de su existencia. Vivimos casi siempre en el Palacio Mayor de Barcelona. Nunca intervine en los negocios de los Estados. Jamás ejercí, en mi provecho o en el de mis familiares y amigos, la gran influencia que tuve sobre mi esposo.

-Algo le pediríais a quien tanto os respetó y amó.

-¡Es verdad! Le pedí la fundación de este monasterio, para las religiosas de la Orden de Santa Clara de Asís. Jaime II me la concedió con suma complacencia y con suma generosidad. Los días 17 y 24 de mayo de 1326 compramos la masía de Pedralbes con todas sus pertenencias y tierras. Dos días después iniciaron las obras los maestros Ferrer Peyró y Domingo de Granyena. Y con tales prisas las llevaron que el 3 de mayo de 1327, festividad de la Invención de la Santa Cruz, permitieron la bendición de la Iglesia y del claustro. Para regalo de las religiosas y para beneficio de los jardines, hubo, dentro de la clausura, "fuentes de agua perenne, saludable y cristalina en grande abundancia". Mi esposo murió el 2 de noviembre de este mismo año "circa horam pulsationis cimbali latronis", o sea a la hora llamada entonces del seny dels lladres.

Y la felicidad sin perdices

-¿Cuál fue vuestra vida de reina viuda sin hijos?

-Ni menos ni más de lo que había sido siempre. Lo sencillo, lo insignificante. Insignificancia y sencillez que admiraban entre lo complejo y lo maravilloso. Me amó y respetó mi hijastro Alfonso el Benigno. Me amó y respetó mi nietastro Pedro el Ceremonioso. Tened en cuenta que fui la reina de Aragón, de Cataluña, de Valencia, de Córcega, de Cerdeña; que mi tío don Pedro de Montcada era gran almirante de Castilla; que mi esposo fundó la Universidad de Lérida y la Orden de Montesa, que cimentó las catedrales de Gerona, Zaragoza y Barcelona: que en mi tiempo Roger de Flor capitaneó aquella gesta increible y romancesca de Oriente, y Roger de Lauria justificaba aquella increíble frase de que "los peces del Mediterráneo ni osarían alzarse sobre las olas si no llevaban impresas en sus escamas las barras de Aragón". Pues entre tantos portentos, sólo yo, insignificante, moviéndome como una sombra bondadosa.

-¿Es que la suavidad y la bondad no tienen sus grados de grandeza?

-Quizá sí. Aún viví treinta y siete años luego que mi esposo y señor don Jaime II el Justo "ingresó en la carne universal", sólo dedicada a engrandecer mi monasterio y a merecer, humildemente, el perdón de mis pecados. Envuelta en lutos perennes, me retiré al pequeño palacio que me hice construir contiguo al monasterio,; palacio que, por mi disposición, sería derruido cuando acaeciera mi muerte. También conseguí que se edificara, junto a la puerta del mediodía, un pequeño convento, el Conventet, paraseis religiosos franciscanos y el confesor de las monjas. ¡Pedralbes llegó a ser la fundación religiosa más importante del reino! Tuvo rentas suficientes para sesenta monjas; y éstas dispusieron "incluso de esclavas -por lo regular sarracenas- para su servicio".

-¿Pusisteis vos entrar y salir a vuestro antojo?

-Desdichadamente, no. Un alto muro separaba mi palacio del convento. Sólo un año antes de mi muerte, ya anciana y postrada en el lecho, conseguí de la autoridad eclesiástica "que fuera abierta una puerta pequeña en la pared medianera con el fin de que las religiosas pudieran subir a distraerme, a consolarme, en mi misma cámara".

-Y habiendo llevado durante treinta y siete años una existencia de austero recato, en consonancia con vuestro carácter piadoso y nada aficionado a las galas cortesanas, ¿cómo no profesasteis en vuestra amada Orden franciscana?

-Ya os dije que fui una calamidad en lo vulgar. Por carecer de cuanto valiera la pena, aun en este mundo, el Señor no me concedió vocación religiosa. Esa vocación que parecía tan natural a mi carácter y gustos. Mucho más que yo valían aquellas humildes siervas que servían a las siervas de Dios, que eran, por amor a Dios, manumitidas y que, siendo cristianas, acababan por jurar los votos. ¿Comprendéis ahora como habéis perdido el tiempo llegándoos hasta mí, como ninguna mujer del mundo... pulvis, cinis, nihil?

     No supe que decirle. Ella se levantó lentamente y se dirigió hacia su sepulcro. Ya junto a él, se volvió a mí con una sonrisa inolvidable por lo suave y dulce.

-¿Seréis tan amable que me prestéis vuestros brazos para subir?

-¡oh, claro que sí, señora mía!

     A mí, en aquellos instantes, se me hubiera podido estrangular "con un cabello". Pero con un cabello de ángel...

Fuente: http://sergijustrib.blogspot.mx/2014/09/elisenda-de-montcada.html

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Megte, Bernat, Lo Somni, prólogo y notas de Antonio Vilanova Andreu, Barcelona, CSIC, 1946.

Sainz de Robles, Federico Carlos, Enigmas de cincuenta mujeres inolvidables, Madrid-barcelona-México, DAIMON, Manuel tamayo, 1963.

Tomic, Pere, Histories en conquestes del realme d´Aragó e principat de Catalunya, introdució, transcipció, notes i índex a cura de Joan Ibarra. Catarroja, Barcelona, ed. Afers (Textos clásicos, 2), 2009.

(3) ENTREVISTAS CON MUJERES INOLVIDABLES

ZAIDA,

LA MUSULMANA QUE REINÓ EN CASTILLA

-¿Cuándo empezaste a interesarte por mí?

-Fue hace muchos años en mi vida, Zaida. Leía en una historia de España las venturas y desventuras de los reinos de taifas. Y, claro está, como nada hay en la vida del hombre que inspire más poesía que la guerra y el amor, en aquellos reinos cuyas crónicas puntuales cabían en un miniado códice manual,, abundaron los poetas cortesanos o vagabundos, los cantores y recitadores a gusto y a soldada. Y me ilustré cuando me fue posible acerca de Abu-el-Walid, visir del rey Al-Mutadid de Sevilla, que reunió en una preciosa antología titulada "Kitab-al-Badí" cuantas poesías alababan la primavera y las flores; de Inb Chaf, el meláncolico sugeridor de los desiertos arábigos; de Ibn Ammar, el aventurero coleccionista de las imágenes políticas más turbadoras: "el blanco alcanfor del alma y el negro ámbar de la noche; la túnica cenicienta del aire. Y cuando mi ardiente imaginación, armada de acero y de arengas, conquistaba Sevilla muchos años antes que el rey San Fernando, fue cuando surgió tu nombre en una primavera sorprendida. ¡Zaida! ¿Zaida? Sí: una hija de un rey sevillano que también fue reina de Castilla. Simbolizaste para mí el sentido y el sentimiento, la luz y el paisaje, el estribillo musical y las gamas de los colores de una Andalucía que había dejado de llorar con lágrimas de un Guadalete para sonreír con claros arcos de mezquitas. ¡Zaida! ¿Cómo sería una Sevilla con ausencia de la Giralda, con un Betis apostatado en Guadalquivir, con unos minaretes de los que iba cayendo,, transido de crepúsculo, el cante grande, y con unos alcázares que estaban aprendiendo a ser Alcázar, y con callejas y pasadizos furtivos ya, moriscos o amoriscados.

-¿Y due así, por tantos acertijos a resolver, como quisiste conocerme?

-Tu lo has dicho, Zaida.

-Pues ya que aquí me tienes y que para ti estoy, quisiera que nuestro diálogo sirviera para yo salir de mi laberinto. Porque para la posteridad, casi toda yo, casi todo cuanto fui, se esta perdiendo como un río sin cauce o como un espejo desazogado. Quiero que se sepa dónde y cuándo nací; y de quienes fui hija, y por qué y cómo y de quién me enamoré; y que tuve honra de esposa y de reina en una Castilla de hierro y desnuda; y qué engendré varón cuya niñez heroica se murió en un romance que aún hoy vice; y que me correspondieron lauda y epitafio en dos viejos monasterios leoneses; y que el vacío que dejó mi vida consumió la vida de un gran monarca cristiano, conquistador de tierras entreveradas de ríos horizontales...

-¿Tantos interrogantes trazan y trenzan tu laberinto, Zaida? ¿Tantos acertijos dejó tu leyenda que no han podido ser resueltos ni en prosa ni en verso, ni con la buena presunción ni con la buena conjetura?

-¡Tantos! Y, sin embargo, fue mi existencia clara, corta y feliz. ¡Cómo ha podido creer y decir alguien que mi padre me entregó como prenda de amistad, esclava o concubina al rey Don Alfonso VI? ¿Cómo ha podido alguien creer y afirmar que el rey Don Alfonso me tomó "cuasi pro uxore", es decir, fingiéndome un matrimonio, y con el único fin de hacer suyos las tierras y castillos que nutrían mi dote? ¿Tanto repugnó a los cronistas cristianos, casi coetáneos -Pelayo de Oviedo, el tudense Rodrigo de Toledo-, que una infiel, por más que se hubiera convertido, ocupase el tálamo del rey y el trono de Castilla? ¿No te asombra saber que algún historiador famoso aseguró que acaeció mi muerte en 1107, cuando mis epitafios afirman que fallecí de sobreparto y mi único hijo, el infante don Sancho, murió peleando en su ensueño de Uclés, en 1108? ¿Por qué se me ha atribuido otras dos hijas, que jamás he tenido, Sancha y Elvira, casadas, respectivamente, con el conde Rodrigo de Lara y con el rey Rogerio II de Sicilia?

El lirio firme en el aire

-¿Dónde y cuándo naciste, Zaida, reina mía de Castilla?

-Nací en Sevilla, en la primavera de 1075. Era la primera hija, luego de cuatro varones, del rey Al Motamid -hijo del rey Al Motadid- y de su esposa legítima, RumayKiya. Mi madre, antes de casarse, había sido esclava de mi padre.

-¿Fue muy hermosa tu madre, Zaida, que tanto pudo conseguir?

-¡Oh, la hermosura no hacía reinas, entonces, a las esclavas! Pero el ingenio, sí, cuando los reyes eran poetas, como mi padre. Al Motamid la tomó por esposa, porque RumayKiya supo completarle un verso de consonancia imposible cuando ella lavaba en el río, junto a la Pradera de Plata. Por saberla ingeniosa y amable, mi padre, le llenó las albercas de alcanfor y de ámbar. Pero mi padre, sin dejar de honrar a RumayKiya, tuvo tres concubinas -blanca, morena y negra- llamadas La Perla, La Luna y La Bien Amada, a las que dedicó poemas de un sensualismo morado. También se los dedicó al vino, a la noche, al cielo, a las estrellas. ¡Mi padre fue el mejor poeta y el rey más caballero de la Andalucía!

-Cuando tú lo dices...

¿No conoces alguno de sus poemas? ¿Ni aquel que termina:

¡Oh, si pudiera, sin mancillarte,

iría a verte de noche, lleno de pasión...,

como el rocío visita el pétalo de la rosa!

Fui la predilecta, entre sus hijos, de Al Motamid Ben Abbad. Cuidó de mí, de mi cuerpo y de mi espíritu, con insospechadas ternuras en quien fue tan duro guerrero. Pero guardó su hierro para los hijos varones, y me dedicó sus cielos limpios, sus nubes ligeras, sus descifrados sueños, el venero de su galanura. ¡Cuántos poemas me dedicó el fiero y suave Al Motamid!...

haré que tu belleza

permanezca firme en el aire,

como lanza hincada en la tierra

por el brazo más poderoso...

No me avergüenzo confesando que también yo escribí versos que ni a mi padre dejé leer.

-¿Cuándo llegó a tus oídos, por vez primera, el nombre del rey Don Alfonso VI?

-En un mismo segundo llegó a mis oídos y a mí corazón. Yo tendría entonces como doce o trece años. En el alcázar y en toda Sevilla, el nombre del monarca castellano era un obsesivo repique de temor y de gloria. Mi padre, con Yúsuf el Almorávide, le había vencido hacía poco en Zalaca. Sin embargo, dijérasele vencedor, por la inquietud y la mal disimulada admiración que su nombre y sus hechos excitaban. Se contaban de él trances excepcionales: conquistador de Toledo, victorioso en Extremadura y Portugal. Los laureles más frescos y los amores más calientes le coronaban. Muchos poetas árabes que habían conocido a Don Alfonso, veinte años antes, , en la corte toledana de mi tío Al Mamún, contaban en prosa y en verso primores del hombre y asombros del guerrero. Alfonso era alto y esbelto, audaz y ligero. Tenía ojos melados para el amor y grises para el combate. Y mi inocencia curiosa supo de aquellas esposas consumidas en la pasión de Alfonso: de Inés, hija de Guido, duque de Aquitania; de Constanza, hija de Roberto, duque de Borgoña, y viuda de Hugo II de Chalons; de Berta, princesa oriunda de la Toscana; de Ximena Núñez, su manceba durante muchos años, de la ilustre casa de los Guzmanes...

El lirio y la espada

-Y te enamoraste de Don Alfonso, bebiendo los aires de su fama.

-Tú los has dicho. ¿Tiene algo de excepcional que una niña que ya se busca la mujer sin salirse de sí misma anhele cuanto es, a la vez, vida y ensueño?

-Pero Don Alfonso, cuando tú te lo imaginabas rayo de la guerra, iris del amor, ya contaba más de cincuenta años.

-Ni para los reyes ni para quien han de ser sus esposas cuenta la edad. Además, no hay nada como el otoño y la primavera para llevarse bien en la luz y en el clima, armonizando la ilusión de ésta con la serenidad de aquél. Así que cuando mi padre, dolido por la traición de Yúsuf el Almorávide, quiso enviar parias a Don Alfonso, que estaba en Toledo, yo decidí marchar con loa caballeros sevillanos, haciéndome la mejor prenda del ofertorio.

-¿Y te dejó Al Motamid, sabiendo que Don Alfonso estaba casado y que tu religión y la suya abrían abismos entre los dos?

- Mi padre creyó siempre en los prodigios del amor. Y sabiéndome enamorada sin remedio, comprendió que enviándome como esclava, reina llegaría a ser sin salir de mi esclavitud; porque no hay amor que no tenga cárceles para entregarse ni tronos para concederse. Y así fue. Pero yo llevaba a Don Alfonso, sumada a mi inocencia y a mi pasión, una dote digna de la más poderosa princesa: las tierras y los castillos de Vilches, Mora, Consuegra, Caracuey, Ocaña, Uclés, Cuenca, Huete, Zorita, Alarcos... En Toledo me entrevisté con Don Alfonso, cuyos largos cabellos y barba regían hebras de plata. Y en sus ojos, melancólicos de tormentas bélicas y de amores perdidos, leí como una jubilosa anunciación: yo, lirio andaluz, podía ser para él, espada de Castilla, el dulce amor tranquilo, la limpieza del instinto y la paz del alma.

-Pero él era cristiano y estaba casado...

-Durante casi dos años, entre él y yo no hubo sino miradas ardientes y suspiros, asaeteados en el vuelo. En 1094, en Burgos, abjuré mi religión y recibí el bautismo con el nombre de Isabel. Dos años después, en Burgos, falleció la reina doña Berta. Un año más tarde, en Burgos, Don Alfonso me hizo su legítima esposa. El lirio contaba veintidos años y la espada sesenta y siete. Pero fuimos inmensamente. Y mi triunfo se colmó al conceder a mi esposo el hijo varón que tanto había anhelado. Porque hasta entonces sólo había podido engendrar infantas: doña Urraca, doña Teresa, doña Elvira.

-Pero los cronistas casi coetáneos no declaran que fueras tú reina y esposa legítima. Y el padre Enrique Flórez te otorga papel de concubina.

-¡Cuánto les dolía reconocer que se sentó en el trono de Castilla y León una musulmana andaluza, hija de un bárbaro infiel, caso único en la soberbia cronología de la corona castellana! Pero contra sus silencios y suspicacias están muchos privilegios y cartas reales de la época firmados conjuntamente por Don Alfonso y por mí, en los cuales se me califica de "amantissima et dilectissima regina" y hasta de "Elisabeth regina divina"...

-¿Fue duradera vuestra felicidad?

-Fue muy breve. Porque es absolutamente falso lo que testifican algunos cronistas: que mi muerte acaeció en 1107, un año después de morir mi hijo don Sancho, jugando a ser guerrero inmortal de nueve años, rodeado de condes caparazonados e hirsutos, en la batalla de Uclés. Sí; yo alcancé la gloria de dar a Don Alfonso, rey y esposo mío, su único hijo varón, la rama directa de su tronco que soñó clavar en el cielo heráldico de sus reinos, y a quien pusimos Sancho, en memoria de aquel don Sancho II el Fuerte, el hermano violento y usurpador, a quien mi Don Alfonso no dejó jamás de amar y de admirar. Pero la gloria del hijo varón la pague a precio de mi vida, cuando mi vida había conseguido su razón de ser y de perdurar.

El lirio y el mármol

-¿Cuándo y dónde dejaste de vivir, Zaida Isabel?

-Fallecí en León, el 12 de septiembre de 1099, por la mañana y a la hora tercia. Fui llevada al monasterio de Sahagún. Y aquí, el epitafio de mi mármol, muy próxima su redacción a mi muerte, es bien categórico y aleccionador: "Une luce prius septembris quum fores idus sancia transivia feria II hora tertia Zaida regina dolens peperit". ¿Comprendes bien que contra razones tan decisivas nada valen testimonios literarios de cronistas incrédulos o capciosos? ¡Fui reina! ¡Me desviví de sobreparto! ¡Y mi hijo,, don Sancho, nació en 1099! El mármol tuvo siempre razón contra el pergamino o el papel. Al lirio lo salva mejor la Naturaleza que la literatura. ¿No lo crees así?

-Pero ¿sabes tú que en San Isidoro de León otro mármol afirma que reposas bajo él? ¿Cuál de los dos miente?

-Ninguno. Los dos cubrieron mis despojos. ¿Has leído la "Crónica del rey Don Sancho el Bravo"? En su capítulo tercero se dice que este monarca, juzgando humildísimo el sepulcro que en Sahagún tenía la reina Isabel -yo-, llevó sus restos a León, al lado del que fue su esposo, Don Alfonso. Pero el segundo mármol reafirma mi condición de reina y esposa legítima: "Hic requiescit Elisabeth uxor regis Alfonsi, filia Ben-Abet, regis Sibilae quae prius Zayda fuit vocata".

Durante algunos segundos me quedé mirando con supremo interés a Zaida. Había recitado los epitafios latinos como si fueran estrofas de un maravilloso poema personal. tenía los párpados alebrados, vivísimo el aliento, la expresión como vuelta por entero hacía sí misma. Si evocando ella los motivos de su corta felicidad vital veíala yo así transida de gozo o pasmada de orgullo, supuse muy a las claras cómo viviendo aquella felicidad hubo de considerarse la más afortunada de las mujeres. Y no me extrañó que hubiese rendido a su albedrío a uno de los más ilustres monarcas y guerreros castellanos. Era Zaida muy esbelta y blanca. ¿Quién alabó andaluza la piel canela de las musulmanas? Era de apariencia frágil y, sin embargo, daba sensación de plasticidad cálida: sí, como la del lirio cándido bajo la dorada soleada primaveral. Era voluptuosa porque sí, pero sin prisas y sin rabias. Tenía la voz con timbre de cuerda tensada sobre arcos y una cabellera larga, nutrida y negra, cuyos estremecimientos se hacían surcos diagonales. tenía los ojos odaliscados, es decir, rutilantes y como febriles, náufragos en el deseo y puestos a salvo por una súbita anunciación de melancolía.

-No duró mucho tu felicidad -comenté para sacarla de su esimismamiento.

-¡Oh, que importa! Mil veces que hubiera vuelto eligiera esa frágil y breve fortuna antes que intensas y largas felicidades de índole distinta... Habiendo sido hija de un monarca musulmán y poeta..., ¡fui reina de Castilla! ¡Me amó hasta la pasió de ánimo una de las más firmes espadas que pasaron a las crónicas y a los romances! ¡Y parí un hijo varón, don sancho, en una corte frustrada de infantas histéricas o timoratas: doña Urraca, doña Teresa, doña Elvira!

Fuente: https://i.pinimg.com/564x/47/dd/87/47dd87777589ac0446a1a2d5d79adb58.jpg 

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Continuará....

Saínz de Robles, Federico Carlos, Enigmas de cincuenta mujeres inolvidables, Madrid-Barcelona-México, DAIMON, Manuel Tamayo, 1963.

(2) ENTREVISTAS CON MUJERES INOLVIDABLES

EGILONA, LA REINA DE DOS ESPAÑAS

-¿Por qué me llamas la dama de la encrucijada?

-Porque estáis en el mismo cruce de tres caminos especiales. Y no caminos telúricos, determinantes de distancias y lazos de pequeños mundos, sino caminos simbólicos, hitos de la historia, acertijos cuyas soluciones están más allá de los ojos y de las previsiones.

-¿Y cuáles son esos tres caminos en cuyo lazo me contemplas ahora?

-Ha desaparecido el mundo visigótico, cuyo último rey fue vuestro esposo, don Rodrigo. Se ha tragado aquel mundo de mosaicos, de vidrieras y de códigos el dorado vicio y la inconsciencia estúpida. Casi toda España está sometida a los bereberes de Tarik y a los musulmanes de Muza, ganadores por el duro fanatismo y por la implacable espada desnuda. Pero, ¡oh, mi señora Egilona!, el tercer camino, que parece el más insignificante, está ceñido de interrogaciones. Muza no ha podido llegar más arriba de "Lucus Asturum", una legua pasado Oviedo, hacia el mar. Y, más arriba, esta la "Cova Santae Mariae", en el monte Aseuva. Y aún cuando las crónicas árabes y las cristianas están en desacuerdo, y Abenhayan puede vale tanto como el "Salmanticense" -Sebastián de Salamanca-,  y el "Ajbar-Machmúa" no desmerezca del Anónimo cordobés o toledano, todas coinciden en dejar a Pelayo en la cueva de Santa María amparado merced a un prodigio celeste contra los honderos, los saeteros, los vibradores de dardos que acompañan al traidor don Oppas y al caudillo Alkama. Y Pelayo marca el tercer camino, insignificante aún, cuyo término se contempla desde la puerta de casa. Estáis, pues, entre San Isidoro, el cronicón compostelano y el moro Al-Razis; equidistante,  por el arte arquitectónico, de San Juan de Baños, Santa Eulalia de Velanio y la mezquita de Córdoba. Ningunas figuras históricas más difíciles de conocer en su verdad y de colocar en su sitio que aquellas que, como vos, Egilona, señora mía, aparecen indecisas, tréboles simbólicos, en una encrucijada. Figuras que ya tienen los ojos o la intención en un camino nuevo, pero que aún llevan en su calzado polvo del abandonado camino. Vos misma, ¿podríais decirme -si es que lo sabéis- qué os aprieta más el corazón: si vuestra mocedad visigoda o vuestra plenitud mozárabe, o la vida que no tuvisteis en la corte de Cangas de Onis? ¿Querríais decidiros ahora, sin reflexión, por Toledo con su Tajo, cinturón de castidad, o por Sevilla, con su festón de siestas calientes del Guadalquivir? Si os fuera concedido, por designios providenciales, salir de vuestra encrucijada..., ¿rectificaríasis vuestro cumplido destino? ¿Os preferiríais reina viuda en Mérida, reina consorte en Sevilla, dama viuda en algún monasterio asturiano patinado ya por los primeros vientos románicos?

-Cuanto has dicho es una gran verdad: Acepto mi situación de dama en una encrucijada histórica. Pero... ya que estáis a mi lado, dispuesto a comprenderme, desearía que la posteridad me sacara de esa encrucijada y que tuviera de mí un conocimiento ceñido y una opinión justa.

-¿Son vago e injusta los que tiene ahora?

-Sí, lo son. Acaso por desconocimiento de muchas cosas. Tal vez por el río de odios que ha ido secando mis orillas. En la conquista de España por los musulmanes, de un lado están éstos; del otro lado, los reconquistadores; y, en el centro, juzgados con encono, los supuestos traidores: el conde don Julián, los hijos del rey Witiza, yo...

-¿Y no lofuisteis? ¿Es falsa esa atribución de ser vosotros los causantes de la pérdida de España cantada en crónicas, poemas, romances y tragedias?

-¡Cuanto engaña la literatura! Pero quiero confesarme contigo ahora que la mentira me está vedada. Traidores, absolutamente traidores, con ese rigor con que la traición ha de ser sentenciada, no fuimos ninguno; ni siquiera el conde don Julián. Porque Olián -su verdadero nombre- era señor de los gomeros y gobernador de Ceuta, y berberisco de raza aún cuando cristiano de religión, gran amigo de Witiza. Y sólo creyendo ayudar a los hijos de éste en la recuperación del trono español consintió en pactar con el yemenita Tarik. Pero tú sabes muy bien, por varios siglos de historia que yo no conocí, que los pactos bélicos, en muchas ocasiones son incumplidos por el más fuerte y exceden con mucho de la intención del más débil. Por cuanto éste podrá ser culpado de imprevisión o de imprudencia, pero jamás de traición.

-Puesto que lo deseáis Egilona, señora mía, os escucharé con respeto, redimido de prejuicios y bien dispuesto a divulgar la verdad que salga de vuestro corazón a vuestros labios.

El cantar del rey don Rodrigo

-Nací en Mérida, la Emérita Augusta Florinda. Ignoro quien inició la leyenda, si cronista cristiano o musulmán. Es cierto, como refiere el historiador Ben-Al-Kuyiya, o sea el "hijo de Goda", que don Rodrigo usurpó el trono de Witiza. ¿No te parece motivo suficiente para que los hijos de éste se aliaran con Olián, gobernador de Ceuta, y para que pidieran ayuda a Tarik creyendo que, terminada la guerra, podrían desembarazarse del yemenita otorgándole la propiedad de sus saqueos?

-No puedes ocultar tu simpatía por los hijos de Witiza...

-No midieron bien su intento, créeme. Pero eran buenos y caballerosos, como lo demostraron más tarde Aquila, en Toledo, Olmundo, en Sevilla, y Ardabasto, en Córdoba, viviendo dignos entre los musulmanes y protegiendo sin miedo a los mozárabes. Cuando tarik desembarcó en esa punta ibérica que luego fue llamada Tarifa, y se atrincheró en ese lugar que después tomo el nombre de monte Tarik  "Jabel-Tarik" o Gibraltar, mi don Rodrigo guerreaba en Pamplona contra los levantiscos vascos.

-¿Murió don Rodrigo durante aquella batalla de julio del año 711, dada en los campos de Jerez, a la vista del río Guadalete, no lejos de Medina-Sidonia y del lago de la Janda?

-No murió. Pudo refugiarse en Mérida mal donde se defendió durante una ño. De Mérida escapó también. Y fue derrotado de nuevo en Segoyuela, sierra de Francia. Y murió aquí traspasado su cuello por un venablo arrojadizo.

-¿Odiasteis a don Rodrigo?

-No le odié. Ni con sus amoríos ni con sus ausencias pudo arrancar de mi pecho mis simpatías por él. Fue alegre y generoso; supo perdonar muchas veces a sus peores enemigos; cantaba al ir al combate y cantaba al regresar a a corte cargado de hierro, de polvo y de sangre. Sabía decir con fuego las mejores palabras de amor. A Mérida, donde yo había quedado prisionera, me trajeron el cadáver de marfil de don Rodrigo...

-¿De quién fuisteis rehén, Egilona, señora mía?

-De Abd-el-Aziz, el hijo de Muza. Muza era ya viejo y medía casi dos metros de alto. Su larga barba blanca serenaba en parte una expresión alucinada y un rostro duro y cruzado por las cicatrices.

¿Y Abd-el-Aziz?

-Era muy joven y hermoso. Tenía la barba dorada, la tez morena y las pupilas zarcas y piadosas. Parecía un poeta que batallase para olvidarse de los fantasmas de su imaginación.

El romance morisco de la dama de los lindos collares

-¿Se comportaron caballerescamente Muza y Abd-el-Aziz con la reina Egilona?

-Apenas me vio Abd-el-Aziz comprendí que el amor por mí había prendido en su noble corazón. Respetuoso, sin embargo, como todo el que bien ama, no cometió la menor torpeza que me hiciera odiarle; procuró ganar mi voluntad con largas reverencias y con suaves palabras. Me condujo a Sevilla. Y en Sevilla, con mi voluntad, me hizo su esposa sin intentar que abjurara de mi fe cristiana. ¿No recuerdas que hubo una princesa musulmana, Zaida, que fue reina de Castilla al casarse con don Alfonso VI? Zaida abjuró su religión. Yo no tuve que apostatar para ser nuevamente reina de España. Cuando tarik y Muza marcharon a Damasco, llamados por el califa Ulid, Abd-el-Aziz quedó como emir de la España musulmana.

-¿No dijisteis haber sido reina de nuevo?

-¡Yo hice rey a mi esposo! En Sevilla tuvimos una corte deslumbradora. "Un rey sin corona, es un rey sin reino. ¿Quieres que te haga una con las joyas y el oro que aún conservo?" "Nuestra religión -me respondía- nos impide la monarquía". Pero yo, dueña absoluta de su voluntad, porque lo era de su corazón, excitábale a que se hiciera independiente en España. Por fin, cuando Abd-el-Aziz supo que el califa de Damasco había cortado la cabeza de Muza, dejó de vacilar. ¡Y fuimos reyes de casi toda España, pues sólo existían en dos rincones de ella dos grupos minúsculos de visigodos: el de Pelayo, en Cangas de Onís, y el de Teodomiro, en Orihuela.

-¿Amasteis mucho a Abd-el-Aziz?

-¡Suya y feliz en cuerpo y alma! Me colmaba, incansable, de ternuras y de riquezas. Y porque las perlas más bellas d su reino se ceñían a mi garganta, me llamaba "Ommalisam", nombre que vale tanto como "la de los lindos collares". Porque yo se lo impuse, Abd-el-Aziz fue tolerante con los cristianos, fácil para el perdón. Les permitió sus jueces, sus obispos y sacerdotes, sus rtitos y sus templos, de tal manera, que no eran tanto esclavos como tributarios. Creó un Diván o consejo consultivo de los más sabios, con el cual compartió la dirección de las empresas de España. Estableció magistrados locales con el nombre de "alcaides". Protegió a los petas y a los filósofos.

-¿Cuanto tiempo duró vuestro amor y vuestro reino, Egilona, señora mía?

-Tiempo muy breve. No más que el huracán que nos trae la tormenta. Otra dama goda, casada también con un musulmán, renegada de su fe, envidiosa de mi amor y de mi corona, procuró que los sabios musulmanes, alarmados acusaran a Abd-el-Aziz de haberse hecho cristiano en secreto.

-¿Y no se había hecho, por tu amor, cristiano?

-Cierto que me permitió mi esposo asistir a las antiguas iglesias cristianas. Pero, unidos por lazos cada vez más firmes de amor y de respeto mutuo, Abd-el-Aziz había hecho construir, inmediata a nuestro palacio, una mezquita con cien columnas rojas, donde congregaba al pueblo a la oración. El califa Solimán, sombrío y sanguinario, acogió con avidez la monstruosa acusación y decretó la muerte de Abd-el-Aziz. El primero que recibió la orden de ejecutarla fue el hagib Ben Obeidah el Fehri, amigo y el más inseparable de mi esposo. Terrible pena le acongojó la necesidad de cumplir tan injusto y bárbaro mandato; pero, como fanático islamita, decidió cumplir las que estimaba órdenes de Alá.

-¿Y le asesino?

-Le asesinaron los cinco caudillos a quienes Solimán había encomendado idéntica misión. Un día de la primavera del año 95 de la héjira -el 717 de los cristianos-, estando Abd-el-Aziz desprevenido y rezando en la mezquita la oración del alba, entraron los cinco caudillos y cayó mi esposo... Su cuerpo fue conducido a mi presencia por los cinco caudillos, que ya habían dejado sueltas sus lágrimas.

-¿Qué hiscteis entonces, Egilona, señora mía?uando volví en mí, mecida por el rumor de la fuentecilla que era como el corazón del patio, sobre las losas de éste aún permanecía el cuerpo amado...¡sin cabeza!

-¿Sin cabeza? ¿Y... dónde estaba? ¿Cuando la encontrasteis?

-Jamás pude volver a besarla ni a verla. Los cinco caudillos se la enviaron, alcanforada, al califa Solimán para que comprobara cómo le habían obedecido.

El arco iris coronando la verdad

-La historia nada cuenta de vos, Egilona, señora mía, después de asesinado Abd-el-Aziz. La historia  os dejó abrir la puerta grande y de dos hojas del misterio y desaparecer. ¿Cuántos años llegasteis a cumplir? ¿Dónde vivisteis? ¿Qué os aconteció que os hiciera llorar, que os hiciera sonreír de nuevo?

-En el mismo año 717 me retiré a Córdoba, pues los asesinos de mi esposo, de quien fueron amigos, a quien mataron angustiosamente por su fanatismo religioso, me colmaron de condolencias odiadas y me permitieron salir de Sevilla. En Córdoba vivía, según ya te dije, Ardabasto, el hijo más pequeño de Witiza, mi amor de la niñez, que ya estaba casado y se miraba alegre en los seis espejos de sus seis hijos varones. Todos me recibieron como a un ser muy amado y familiar. Aún puedo volver a casarme por tercera vez, porque me pretendió un rico mozárabe llamado Sisberto. Preferí mi viudez de dos monarquías bordadas de recuerdos preciosos. Aún visité en Toledo a Aquila, y a Olián en Almodóvar.

-¿A Olián? ¿Al conde don Julián? ¿Vivía aún el traidor que entregó España?

-Ya te dije que por lo que mas deseaba nuestro diálogo era para aclarar a la posteridad esa leyenda monstruosa que cubre de ignominia a los hijos de Witiza, a Olián y a mí. Aquéllos no hicieron sino... equivocarse. Los acontecimientos anularon sus intenciones. Eso fue todo. Jamás pensaron entregar su patria a los árabes. Los primeros dolidos fueron ellos. ¿Es qué un acaso igual no se ha repetido mil veces en la historia de cada nación, sin que los ingenuos imprevisores hayan sido tachados de traidores? Aquila en Toledo, Olmundo en Sevilla, Ardabasto en Córdoba, conservando los tres su religión cristiana,y ganando gran ascendiente entre los emires, consiguieron grandes mercedes y muchos derechos para los mozárabes, sus hermanos de raza y religión. Sobre todos, Ardabasto se hizo famoso por su talento político como consejero de los valíes y como persona de gran entereza, capaz de hacerse respetar por el primer califa independiente de España: Abderramán I, quién le nombró conde de los cristianos de Andalucía. Olián, el durante siglos prototipo del traidor a una patria que no fue la suya, también se estableció en Córdoba, donde dejó descendencia. Todavía, en el año 937, murió en la ciudad califal cierto Ayub, de quién su reverencial biógrafo dice "que era muy considerado a causa de su noble ascendencia, pues era cuarto nieto de aquél Olián por quien el islamismo había entrado en Andalucía". Puedes creerme: los tres hijos de Witiza y yo dedicamos nuestras vidas a mantener firme nuestra religión entre los paganos; a que pudiera practicarse por los cristianos con la benevolencia de los dominadores, a que los mozárabes no perdieran el gusto y la emoción por cuanto significase unidad con aquel reino astur chiquito que "se ina corriendo", muy poco a poco, por la piel de España como la mancha de aceite. Levantamos capillas y fundamos escuelas. Y jamás en torno nuestro un mozárabe padeció de hambre, de frío o de sed de justicia.

-¿Por qué entonces no intentasteis llegar a la España de Pelayo?

-¡Era tan chiquita aún! Y ya la leyenda nos había estigmatizado. En la España enorme de los árabes teníamos campo más propicio para realizar nuestra heróica tentativa. En la medida de nuestras fuerzas, contribuimos a la reconquista desde los mismos campamentos del invasor. Nuestra misión era interceder por tantos hermanos nuestros como permanecían en la entonces mayor España. A los hijos de Witiza y a mí nos cabe el orgullo de haber iniciado el respeto del musulmán por el mozárabe. Dime: ¿Te parece escasa labor la nuestra?

Fuente: http://ricardomaximojimenez.blogspot.mx/2016/02/historia-de-espana-egilona-la-reina-de.html 

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Continuará....

Saín de Robles, Federico Carlos, Enigmas de cincuenta mujeres inolvidables, Madrid-Bercelona-México, DAIMON, Manuel Tamayo, 1963.

(1) ENTREVISTAS CON MUJERES INOLVIDABLES

BEATRIZ GALINDO "LA LATINA"

Estaba sentada la buena señora en un sitial de alto y recto respaldo de madera tallada, delante de un bufete. Vestía brial de grana y toca blanca de lino. Su edad podía ser como de sesenta años muy trabajados. No era bella, pero sí agradable de expresión. Su tez verdeaba como la de las cloróticas. Tenía los ojos zarcos, la boca de labios sumidos, aguda la barbilla, su poquito de bozo y un hoyuelo en la mejilla izquierda muy próximo a los labios. Era más bien regordeta, y aunque yo la veía sentada a sus anchas, su estatura la estimé corta. Sí, era una mujer más bien de curvas que de ángulos. En su juventud más lozana pudo pasar por apetecible doncella, con el signo de la perfecta casada alabada por fray Luís de León. Ahora parecíame una buena señora, sedentaria y severa, con trazas de abadesa. Detrás de ella había una ventana con hondísimo vano, puertas de cristales emplomados y contraventanas de madera en cuarterones. Pero la vetana estaba abierta de par en par y su ojo recogía una torre y una nube. La torre era morisca y bermeja, y la nube redonda y movediza, bogaba sin prisas por el mar celeste sin pulso. La habitación era grande, cuadrada. Y yo inventarié en ella: las paredes enjabelgadas, de las que pendían varias pinturas religiosas renegridas, con marcos estofados, y un Santo Cristo de talla; el pavimento de blancas baldosas, sobre las que abundaban las tiras y rodetes de esparto; un brasero de alto copete y apagado; varias sillas jamugas de cuero cordobés alineadas ante las paredes. La puerta,  por la que yo había entrado, baja y de doble hoja, con cuarterones, cuyo juego dejaba conocer el enorme espesor del muro, que formaba como un pequeño túnel cubierto con medio punto. La habitación, aún ventilada, olía a humedad, a rancio, a incienso quemado.

     Me acerqué respetuosamente hasta el bufete. Y la buena señora, dejó la pluma y cerró el infolio, cubierto con pergamino, que contenía De sinoybus elegantibus, de Alonso de Palencia.

-Y. . . ¿qué quieres?

-Buscaba a doña Beatriz Galindo, celebrada eternamente con el sobrenombre de "La Latina".

-Yo soy. Pero. . . ¿qué te interesa saber de mí que ya no sepas por las historias panegíricas?

-¡Oh, señora mía! Las historias que parecen más capaces de mentir. . . , jamás logran captar la verdad íntima d los mortales. ¿Es que, por ventura, fuisteis tal y como las crónicas hablan de vos?

-Casi, casi. Y lo que ellas no cuenten, bien callado está. ¿Qué importa a los mortales de tu tiempo las minucias de tan sencilla criatura como yo?

-Mucho les importa. . . , si pueden confirmarlas vuestros labios, para que así resplandezca esa certidumbre que sólo vos podeís ceñir a vos misma. Que cada mujer tiene una verdad que sólo ella conoce y vive, y que es como su último pudor encastillado.

El camino derecho

-Nací en Salamanca, en abril de mil cuatrocientos setenta y cinco. Hija de familia de poco estado, como en mis tiempos se decía a la pobreza, tuve muchos hermanos. Los varones alzaron difícilmente sus estudios. Las hembras. . . ¿Qué podíamos esperar, sino el esposo o el claustro? Mi madre me enseñó las primeras letras, y mi hermano Gaspar Grizio, lumbrera de las aulas salmantinas, muy apegado a mi persona, el taín ciceroniano a las mil maravillas, Porque, al parecer, yo fui niña de mucha memoria y claras entendederas, y asombré a propios y extraños recitando pasajes de Horacio, Séneca o Qintiliano, y dándoles su entonación adecuada. Por puro entretenimiento seguí las disciplinas del "trivium" y "quadrivium", apeteciendo, lo que más, la historia, la retórica y la música.

-¿Es cierto que os sometieron a rígidos exámenes muy graves doctores de Salamanca?

-¿Eso se cuenta ahora? Pues no es cierto. Como mi hermano Gaspar Grizio hacíase lenguas de mis conocimientos, algunos de sus compañeros, sopistas y capigorrones, acercábanse a mi para interrogarme en un latín macarrónico acertijos escolásticos. Lo cierto fue que me gustaba mucho estudiar y que llegué a hablar y escribir con soltura, ya que no con elegancia, el latín clásico, tan distinto del barbarizado de los clérigos.

-¿Cómo llegó a oídos de la reina Isabel la fama de vuestra ciencia?

-Hijo, en mi tiempo las ciencias y las letras eran patrimonio de muy pocos. El pueblo, los nobles y los monarcas, atentos sólo a rencillas y apetencias materiales, apenas sabían sumar, multiplicar y un castellano indigente. Nada de particular tiene que el latín y la buena memoria de una doncella los dejara boquiabiertos y patidifusos. La misma admirable señora y reina dominaba mucho más la gramática parda que la de Nebrixa. . . 

-¿Y os llamó doña Isabel?

-Me hizo la merced de llamarme. Lo cual me extrañó mucho y no me extrañó nada. Nada, porque la gran señora se rodeaba de personas sabihondas y dispensadoras de buenos consejos. Y mucho,  porque ya tenía en torno suyo, y como al retortero, una camarilla de damas: doña Beatriz de Bobadilla, doña Álvara de Alba, doña Cecilia Marello, doña Florencia Pinar, la marquesa de Monteagudo, luminarias del intelecto, asombro de Luís Vives y de Lucio Marineo Sículo. ¿Cómo podía yo, con mis diecisiete años, sostener parangón con semejantes damas, cuyas hermosuras y modestia, y honestidad les hacían aún más incomparables?

-¿Dónde visteis por primera a la reina?

-Me recibió en Córdoba, en la primavera de 1482. Estaba acompañada por su camarera mayor, doña Clara de Alvarnaes y de doña Beatriz de Bobadilla. La sencillez y la amabilidad del recibimiento que me dispensó, y aún más, la belleza y la gracia rubia de la reina, pusieron en peligro mi fama, pues con mi aturdimiento debí parecerles sosa y esquiva.

-El cronista Pellicer afirma que fuisteis camarera mayor de doña Isabel; pero los también cronistas Salazar de Castro y León Pinelo lo niegan.

-Pues acertaron éstos. Yo no pasé de ser azafata, primero; y más tarde, ya casada con don Francisco Ramírez de Orena, secretario del Consejo del Rey y pagador de su casa, fui. . .  la esposa del secretario.

-¿Llegó a dominar el latín doña Isabel?

-Nada hubo que, a querer, dejara de dominar aquella santa reina y mujer modelo, mi señora y ama. Sin embargo, tanto apego me tomó, que no me permitió jamás separarme de su lado. Y yo, que la amaba, no pude desampararla mientras vivió. Cuando ella adivinó que la llamaba a sí Nuestro Señor, la acompañé en su penúltimo camino a Medina del Campo, y permanecí insomne a la cabecera de su lecho durante su enfermedad, y escuché de sus labios sus voluntades últimas y gloriosas, y ayudé a mortajar su cadáver, y lo velé de hinojos, y lo seguí en su postrero camino de España hacia Granada, a través del crudo invierno helados.

-Muchísimos historiadores afirman que fuisteis su más constante consejera... Lucio Marineo Sículo, vuestro contemporáneo, en De Rebus Hispaniae, dice: Isabella Reginae cubicularium simul consiliarium. Es decir, no sólo azafata, sino tambiénn consejera. Y el P. Florez afirma "que llegó a hacerse señora de la lengua latina y entendía y traducía lo que los embajadores la decían o los libros que leía, y era tan hábil en la prosodia, que si erraban algún acierto, luego lo corregía...". Y Fernández de Oviedo estimó que fuisteis "mujer la más apta de cuantas S.A. tuvo al par de sí".

-Que se eche a rodar la fama, que es bola de nieve y ya no dejará de crecer hidrópicamente...

El madrileño que inventó las "pelotas encendidas"

-¿Os casasteís muy enamorada con don Francisco Ramírez?

-Yo, y es la verdad, nunca perdí del todo mi inclinación monjil. A ser menos marisabidilla, hubiera ingresado carmelita. En mi boda tomó mucha parte mi ama y señora doña Isabel, que era muy casamentera y aún tenía buena mano para los enlaces afortunados. Sus altezas sintieron siempre un gran afecto por don Francisco Ramírez de Orena -que vosotros llamaís Ramírez de Madrid, "el Artillero"-, persona de mucho abolengo, hacendado por herencia, pero a quien enriquecieron mucho más su hazañas de "maestro de fuegos", porque él inventó unas "pelotas encendidas" que, arrojadas por las máquinas, causaban en las plazas sitiadas el destrozo y el espanto, los incendios y los alaridos y las rendiciones. Mi rey y amo don Fernando le colmó de honores y de tierras. Había nacido en Madrid y era de mucha más edad que yo. Cuando me lo presentó la reina estaba viudo y le quedaba un hijo, paje del príncipe don Juan y raíz de los señoríos de Bornos y Rivas. Me casé en 1493. Y tuve dos hijos: Fernán y Nuflo. De aquel fue padrino el rey don Fernando. Y de los dos, cariñosísima señora doña Isabel, quien, muertos sus hijos Isabel y Juan, ausentes sus hijas Juana y María en Flandes y Portugal, y sin nietos a quienes mimar, puso en mis hijos su solícita complacencia. Mi esposo murió en la acción de Sierra Bermeja, en 1501, cuando habiendo estallado el alzamiento de moros, acudió infelizmente a dominarlos. Con él fueron muertos el conde de Ureña, el gran uilar, don Pedro Girón..., flor y nata de los caballeros de España. Sus restos recibieron sepultura en el convento de los Trinitarios, de Málaga, que él había levantado a expensas, dedicándolo a San Onofre o Nuflo.

Sepulcros vacíos

-Nunca reposaron en Madrid, ¿verdad?

-Yo hice construir dos soberbios sepulcros de mármol y alabastro en la capilla mayor de mi fundación madrileña de la Concepción Jerónima. Mi intención fue que guardaran, por los siglos de los siglos, llos despojos de don Francisco y míos. Pero jamás fueron ocupados, aún cuando sus leyendas cinceladas hicieron presumir lo contrario. Los restos de mi esposo no salieron de Málaga. Yo deseé que los míos fueran colocados en el coro bajo, de la Concepción Jerónima, dentro de la clausura, entre las monjas mis hermanas. Pero éstas estimaron demasiado humilde mi voluntad y los colocaron en el coro alto, bajo la mesa del altar mayor, junto a la silla prioral, al pie de una lámpara, para así avisar a los buscadores de mis cenizas.

-¿Sabeís que días antes de ser demolido, en el pasado siglo, el convento de la Concepción Jerónima, para abrir la calle del Duque de Rivas, fueron trasladados vuestros restos al convento de la calle de Lista?

-¡Cómo he de ignorarlo!

-¿Sabeís que vuestros restos no son cenizas, y que la voluntad de Dios ha conservado vuestro cuerpo incorrupto, ceñido por el hábito del Carmen, con escapulario de la Santísima Trinidad, bajo el cual hay un manto riquísimo de seda y medias bordadas con muy bellos dibujos? Vuestra cabeza, cuyos rubios cabos aún se conservan sin morir, reposa en almohadones de raso carmesí. Y todo vuestro cuerpo está ligado con las tres franjas simbólicas de los tres votos.

-Ya viuda, cuando mis dos hijos pudieron cumplir sus destinos por sí mismo y mi hijastro dejó de ponerme pleitos por mandato categórico del rey don Fernando -contenido en una cédula-, sentí reverdecer mis afanes monjiles. Y decidí recogerme en Madrid hasta el fin de mis días.

-Y fundasteis dos conventos y hospitales...

-Dos, Primero, el de la Concepción Francisca, en la calle de Toledo, inmediato a la plaza de la Cebada. Pensé llevar a él a las monjas jerónimas. Pero como se alzaran disgustados los hijos de San Francisco alegando la proximidad de su monasterio, decidí dedicarlo a su regla. Este hospital y convento, en realidad, no fue  idea mía, sino de mi don Francisco Ramírez, quien, en su testamento, declaró: "Tengo comezado a fazer e hedificar una casa para hospital en el arrabal de la Villa de Madrid, a la mano derecha, cerca de San Milán". Años después, logré mi verdadera fundación: la Concepción Jerónima, en casas que también fueron de mi señor y esposo.

-Y vos..., ¿llegasteis a profesar?

-No llegué a profesar. Hubiese querido hacerlo de lega, pero mis muchos achaques y la estimación de mis hermanas me lo impidieron. Así que hube de vivir entre ellas como laica, aun cuando sometida a la religión.

-Sin embargo, vos fallecisteis en la Concepción Francisca el 23 de noviembre de 1534. ¿Cómo fue así?

-¡Ay, hijo! ¡Para evitar piques y murmuraciones! Yo andaba entre los dos conventos como quien va del coro al caño y viceversa. Porque los dos apremiaban mi presencia más de mis cuidados. Y cuidándolo me sorprendió la muerte. Pero ya sabían todos, ya, como era mi voluntad, que mi definitiva estancia transcurriera en el de la Concepción Jerónima.

-¿A qué atribuis lo duradero y popular de vuestra fama?

-No a mis escasas luces, que harto mayores las tuvieron otras damas de mi época. Yo creo que se debe a que mi sobrenombre "La Latina" pasó a designar uno de los barrios más antiguos y populares de Madrid. ¡Milagros del azar, o designios de la Providencia, hijo!

Favores y fortunas de "La Latina"

-Se os atribuyen algunas obras muy curiosas...

-¡Extremada bobería! Sólo escribí Notas y comentarios sobre Aristóteles, y algunas poesías latinas..., ¡que vale más se hayan perdido!

-¿No recordáis algo, relativo a vos, que aún os agrade?

-Sí: dos cosas: que Lope de Vega, en su Laurel de Apolo, me elogiara, aun cuando con excesiva medida.

-¡Oh, ya recuerdo el elogio!

...Aquella Latina,

que apenas nuestra vista determina

si fue mujer o inteligencia pura,

docta con hermosura,

y santa en lo difícil de la Corte... 

-En efecto, ése es. Y la otra, que me visitase en mi celda el señor Carlos I, recién venido de Flandes, para consultarme negocios graves, "como persona que tanto avía comunicado con sus abuelos".

-Se os atribuyen dos hechos prodigiosos.

-¡Oh, qué soberbia pretensión! Los prodigios sólo los hace Dios Nuestro Señor, valiéndose en ocasiones de sus más humildes criaturas. Pero los hechos que aludes no fueron siquiera prodigiosos, sino dos de esas sencillas premoniciones que suelen tener los corazones hacia los seres o las cosas que son de su dilección. ¿Qué de nuevo hay que el corazón de una madre grite, en Madrid, mientras unas monjas elevan sus preces por la salud de un hijo de aquélla, enfermo en Málaga, que su hijo ha muerto en aquel momento y que más deben rogar por su alma?

-Pero...¿Y el otro hecho?

-¿El otro?

-Si. Vos os hallabais una tarde inverniza y sabatina orando ante Nuestra Señora de Atocha, en su santuario de las afueras. Repentinamente dejasteis de orar para rogar a vuestros criados que corriesen a apagar un fuego que acababa de nacer en el hospital de la Concepción Jerónima. Corrieron ellos y volvieron a deciros que no había tal fuego. Vos insististeis con mucha angustia. Y cuando llegaron al hospital por segunda vez, aún tuvieron oportunidad de hallar el incipiente incendio y de sofocarlo antes que causara gran estrago.

-¡Verdad es! Pero...¡también el hospital era como un hijo mío!

No encontrando nuevas preguntas que hacer a la buena señora, me despedí con una mirada admirativa y una solemnísima reverencia. Y salí de la estancia sin volver la espalda, como antes los reyes.

Doña Beatriz Galindo, "La Latina", tomó de nuevo la pluma de ave y tornó a cortar el mamotreto, encuadernado en pergamino, que encerraba la ciencia gramatical de don Alonso de Palencia.

 Fuente: https://www.biografiasyvidas.com/biografia/g/galindo_beatriz.htm 

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Continuará....

Sainz de Robles, Federico Carlos, Enigmas de cincuenta mujeres inolvidables, Madrid-Barcelona, ediciones Daimon Manuel tamayo, 1963.